I’m standing on my mat during yoga class, palms pressed together in front of my heart, setting a silent intention. Eyes open, and I begin to move through Surya Namaskar (Sun Salutations), prayer vibrating through my bones. There is the flight of the feet, the lift of the sternum, the hips reaching up and back. An exhale and I’m back at the top of the mat. There are soft footsteps behind me as my teacher’s hands, moving quickly and skillfully, find my clavicle. My heart opens.
C’est un ajustement standard en yoga. C’est aussi celle que je reconnais de mes jours bien avant le yoga, lorsque ma grand-mère tirait mes épaules en arrière et chuchotait dans mon oreille, se tiendra droit.
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Ma grand-mère a été mon premier professeur de yoga. Elle n'a jamais su la première chose à propos du yoga, bien que l'histoire de sa vie puisse la placer parmi les grands sages. Elle a reçu ses instructions dans les Yamas et les Niyamas en étant adolescente pendant la Grande Guerre. La dépression, une autre guerre mondiale et deux mariages difficiles ont suivi.
Elle n'a pas parlé de ces jours. Après avoir vécu à travers eux, elle a développé une paix qui a transcendé la grande douleur. Sa pratique n'était pas sur un tapis ou en méditation, mais en élevant des poulets et en tendant des jardins. Travailler comme soudeur pendant l'effort de guerre. Bandagir le genou d'un enfant avec la même précision que la couture de l'ourlet d'une jupe. Enseignant aux petits-enfants le pas sur les carreaux en noir et blanc de sa cuisine, nos pieds sur les siens. Mercus de cartes, en remuant des pots. Hachant du bois, transportant de l'eau.
Mon professeur, Tina, revient sur mon tapis alors que j'atteins vers le sol à Prasarita Padottonasana A. Elle repose sa main sur ma tête et instruit, pousse dans ma main. Je peux sentir toute ma colonne vertébrale s'allonger sur son signal.
Il n'y a aucune raison précis pour laquelle je fais confiance à Tina. C’est un sentiment savant, cette confiance. Très bien que ce que je me sentais se précipiter dans la maison de Detroit de ma grand-mère avec un secret ou un problème. Assis sur son dos, tandis qu'elle pendait la lessive dans la cour où elle a enterré les corps nourrissons de mes oncles et tantes. J'imagine sa force, plantant des rosiers où il aurait dû y avoir des pierres tombales et revenir chaque jour pour les arroser. J'ai le fantasme d'acheter cette maison, passant ma vieillesse à attendre ses fleurs.
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Ma colonne vertébrale se tord à Parivrtta Trikonasana. Tina instruit la diligence et la patience, nous rappelant de regarder où le confort et la douleur peuvent nous rendre paresseux, bâclés. Le contrôle est une erreur, mais c'est un mensonge que nous nous disons de se sentir en sécurité quand nous ne le sommes pas. Poussez trop loin et regardez-vous tomber.
C'est une vérité que je connais au fond de mes os. Il cherche à mener pendant la valse. Le bluff sur la table de cartes. Être promis les bijoux de votre grand-mère, sachant qu'elle devra mourir pour que vous le portez.
Nous apprenons ces leçons debout dans des éviers de cuisine aux côtés de leurs hanches. Nous apprenons à nous appuyer sur notre vulnérabilité, devenant dans ce monde avec une main sur le dos, un doigt soulevant nos mentons. Nous ne sommes pas des guerriers nés. Quelqu'un doit d'abord nous dire où mettre nos pieds.
Au cours des dernières années de vie de ma grand-mère, son esprit s'est perdu dans l'épais brouillard d'Alzheimer. Les étapes de cette manifestation étaient d'abord progressives et plus tard dramatiques. Elle a d'abord oublié un pot sur le poêle; Plus tard, elle a oublié mon visage. Parfois, elle se glissait dans des épisodes violents et combatifs, alors que les fantômes de son passé sont sortis des coins sombres pour la tourmenter.
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Alors qu'elle se disputait avec Shadows, j'ai vu directement comment sa vie n'avait pas toujours été aussi aimante et aussi gentille. Elle aussi a trouvé une pratique à travers les difficultés, se stabilisant en développant une connaissance de son propre vrai être et de son potentiel inné, forgeant la beauté de son âme en étant soumis au feu.
Au cours de ses derniers jours, elle s'est glissée dans une rêverie silencieuse de la conscience que j'espère avec tout mon être était le silence et la paix. Elle s'assit sur le canapé avec un chat enroulé à ses côtés, les mains jointes, méditant à un endroit juste au-delà de ma compréhension.
C'était un yogi par excellence. Et elle était ma professeur de yoga.
Le chemin du yogi est celui de la résilience de l'esprit humain. Les yogis les plus authentiques ne portent pas nécessairement un pantalon serré et font des mains. Ils portent souvent des tabliers attachés autour de leur taille, des boucles dans leurs cheveux. Ils remuent des pots et des jardins qui tendent. Ils nous encouragent, nous appelant. Viens ici, douce fille. Tenez-vous sur mes pieds, tenez ma main comme ça. Laissez-moi vous apprendre une danse.
Nous n'avons pas à traverser le monde pour trouver les moines reclus. Nous n'avons pas besoin de rechercher des lignées de mille ans ou des instructeurs renommés. Souvent, nous devons simplement reconnaître nos premiers professeurs.
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Alors que je quitte le Shala, je laisse une prière spéciale pour ma grand-mère, sachant qu'elle est avec moi. C'est elle qui m'a amené ici.
